Mais la magie du vin n’est pas tant de nous égayer que de nous faire parler bien plus facilement qu’un coup d’annuaire sur la tronche dans un commissariat de banlieue (mais reste-t-il seulement des annuaires chez les condés ?). Je ne parle pas des propos incohérents de ceux qui, à trop vider de verres, en arrivent à avaler tout autant les syllabes. Non, je songe à ces conversations en famille ou entre amis qui, partant d’un simple commentaire sur la bouteille qui accompagne les agapes, dérivent vers les terres heureuses du souvenir.

IFOP encore : les trois quarts des Français parlent régulièrement de vin avec leurs proches, alors que, malgré le tapage médiatique autour des états d’âmes de Neymar et de la chatte à Dédé, seule une moitié cause football. 75%, c’est déjà beaucoup, mais ce pourrait être mieux ! Il y a fort à parier, en effet, que le vin serait sur toutes les lèvres de ceux qui l’aiment en bouche si certains, craignant de paraître maladroits, sinon ridicules, ne taisaient leur enthousiasme, faute de connaître le vocabulaire qu’il faut pour l’exprimer.

Grâce aux travaux de l’Italien Carlo Marangoni, on sait désormais que si le vin nous dévoile ses jambes plus librement encore que Marilyn dans « Sept ans de réflexion », ce n’est pas parce qu’il est aussi rond que ceux qui en abusent, mais parce qu’il contient de l’alcool et de l’eau. Or, ces deux éléments ne réagissent pas pareil au tournoiement qu’on leur fait subir. Différents par leurs températures d’évaporation (100° pour l’eau, 78° pour l’alcool), par leur tension de surface (la force opposée à la pression de l’air) et, du même coup, par leur capillarité (l’effet mouillant au contact d’un solide), les deux liquides se séparent. L’eau monte haut sur le verre pour y former de grosses gouttes tandis qu’en dessous d’elles, l’alcool s’étale sur la paroi en une fine pellicule qui, en s’évaporant par endroit, ouvrent des brèches pour les perles aqueuses.